陈爷是上元前两日的h昏进的巷子。
来得跟往常一样，没有车，没有从人，一个人，从巷口走进来的。
那一日日头刚落，满巷子的灯都点上了，风不大，一盏一盏的光在墙上晃。邵老儿两口子的浆水摊正收着，摊板上还剩两碗；王裁缝在门口就着最后一点天光钉扣子；周婆婆坐在自家门槛上，一手搂着阿桂，一手拿蒲扇拍腿上的灰——她拍了一辈子灰，冬天也拍。
那个人就从巷口那盏灯底下，走进来了。
一身青布短袍，腰里束一条宽革带，那口旧剑挂在左边，剑鞘上磨白了一道。三十上下，走路不急不缓，肩背挺着，那张脸——
那张脸，甜水巷看了几年，还是看不惯。
生得太好了。好得跟这条巷子不搭。可怪就怪在，他一开口，那份不搭就没了。
“王师傅。”他先看见的是裁缝，隔着老远就扬手，“今年这灯，你自己糊的？”
王裁缝手里的针差点扎着手：“陈爷！哟——您可来了！”他把针往襟上一别，几步迎出来，“自己糊的自己糊的，边角料，糟践不着什么。您看这六棱——”
“棱撑得住。”陈子安走过去，仰头看了一眼，伸手在灯的下沿捏了捏，“绢绷得紧。就一样——”
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