汗从我的鬓角、脖子后面不停地渗出来，短袖的后背很快湿了一小块，黏腻地贴在皮肤上。
我手里紧紧攥着妈妈给我的50块钱，纸币很快就被手心的汗浸得发软、发黏，像要化掉一样。
我没法在一个地方站定，只好在门口来回地走，从玻璃门走到台阶边缘，再折返，眼神却死死盯着她可能会来的那条路。
脑子里一团乱麻，各种念头毫无逻辑地冲撞：
“她会不会不来？”
“见面第一句话说什么？”
“钱会不会带的少了？”
“她…她还好吗？”
时间像糖稀，流得极其缓慢。
我盯着地上的砖缝，看着远方依然升起的扭曲的热浪，焦急变得不再是一种情绪，它成了我呼吸的空气，黏糊糊，热烘烘，无处可逃。
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